Poema macabro .......Surcos........

surcos enraizados que languidecen la expresión,

palidez penetrante, y ojeras hasta el final;

imágen sin sentido que aparecen sin llamar,

de fondo ninguna casualidad,

sólo esos malditos surcos que no paran de brotar...

Salem

sin poder salir, sin querer salir, con miedo a las angustiadas voces de un negro credo, la bruja se recluía en un salón acorralada de oscuridad, temerosa de superticiones externas e internas que perseguían su atormentado ser

con la única esperanza de dormir para despertar en un mundo paralelo del que también le obligaban a despertar

...respirando otro aire...

conquistas marítimas

en ríos púrpuras

irónica fé en la humanidad

la luna cambió de forma lo cual siempre predecía un cambio en su vida... normalmente negativo... pensó que quizás por esta vez sería distinto pero... no... efectivamente así fue... llevaba tiempo defraudada con la humanidad pero hoy había sido un día trágico sufriendo una tras otra varias puñaladas que apuntaban en su espalda... heridas más hondas otras menos profundas... pero todas llagas que tardarían años en borrarse... que quizás cicatrizarían... pero que actualmente abiertas parecían inundadas de sal... y es que era como si de repente le hubieran dicho: ¿pero que es eso de fé en la humanidad? ¿por qué crees en la buena condición de las personas? eso no es así... y exactamente así había sido demostrado... había visto actitudes dificilmente imaginadas plasmadas en la realidad... en una realidad tan rara que parecía surrealista... visto desde la lejanía padecía furiosa pues pensaba que hubiera sido mejor gritar... así al menos hubiera creado una situación incomoda en su cómoda vida... el problema es que en un pequeño y rápido fotograma de su vida existía más dignidad que en largas películas de dos horas y media de serie B, como era aquella... así que quizás todo había pasado como tenía que pasar... pero que triste ver corroborada esa teoría alguna vez escuchada, y que cada vez veía más patente de que el ser humano está sólo... y solo tiene a quien verdaderamente puede considerar su "familia"...
lo más triste era pensar que una vez ilusa de ella había pensado en combinar agua con aceite...

FIN

Cuentos para adultosTristana

Nuestra protagonista llevaba tiempo inmersa en lo que parecía un largo éxodo de un síndrome "premenstrual", padecía una época rara donde todo era lo que no parece y parecía lo que no era, donde existían multitud de lenguajes entre las líneas ni siquiera escritas y donde, seamos sinceros..., parecía que todo le molestaba... nuestra heroína nombrada así no por sus grandes hechos sino por ser, redundando lo anterior, nuestra protagonista, se llamaba Tristana, odiaba su nombre.., sus padres se lo pusieron por su abuelo paterno, su abuelo Tristán había sido un gran hombre noble y heroico (este si por méritos propios) allá donde los haya.... por lo tanto, su padre quería honrarlo llamando así a su primer hijo varón. Pero al nacer Tristana a sus padres le comunicaron que no podrían tener más hijos así que le tocó a ella perpetuar su legado, prolongando la memoria en forma de nombre, nombre que más que eso ella consideró una broma macabra, ya que según ella esto había marcado el resto de su vida...

Y la verdad es que no sabemos si le marcó o no pero nuestra protagonista le hacía honor... no sé podía quejar... tenía... una vida normal... ¿normal? que significaba eso, odiaba esa palabra... que era normal... el caso es que era de esas personas que siempre veían el vaso medio vacío, y... no entendía por qué

new encuesta

ante todo agradecer la participación anterior que fue masiva con.... 5 votos!!!!

gracias a todos los que participasteis!!!

hoy nueva encuenta, una encuenta sobre encuentas

"Histeria Colectiva"

días extraños los que estamos viviendo está claro que alguién tenía que hacer algo por que no es normal lo que estamos viviendo, hace unos cuantos años si salías con 1.000 pelas (6€) ibas con dinero para tomarte unas cervezas, comprarte una camiseta y hasta pa cenar, hoy no llevamos menos de 20 € (triplicamos) y pensamos que quizás nos falte... antes me acuerdo que si ibas con 5.000 pesetas (30€) ibas sufriendo por si te atracaban, y ahora que son 50€...¿?? (8.000 y pico pelas...) ... desde luego está claro que desde el cambio al €, ese milagro que tan bien nos iba a venir... no salen las cuentas por ningún sitio... pero es que cada vez las cosas están peor... yo antes jamás hubiera pensado pagar un litro de gasolina a 200 pesetas, xq más de 20 duros (0.60) ya nos parecía una burrada, o pagar por un tinto de verano 2 € y pico (casi 400 pesetas) Pero no pasa nada por que hay algo que no cambia... los sueldos son igual de bajos... yo cobro 100 € más que hace 6 años la diferencia que antes era un sueldo de camarera y ahora de "licenciada" y pagando yo la seguridad social... está claro que la situación clama al cielo y que nadie hace nada, o nadie hacemos nada, para ponerle remedio... algo así es una buena llamada de atención por que por desgracia parece que sólo respondemos cuando nos sentimos incómodos... pero se han equivocado en las formas (una persona muerta y otra herida...) presión si, pero sin violencia... creo que ya era significativo la histeria colectiva... colas para comprar alimentos y echar gasolina... a mi me pilló con la reserva y tuve que ir sin más remedio, cual fue mi sorpresa cuando me vi envuelta en una cola de unos 50 coches... y por lo visto a juzgar por las imágenes en la alimentación ocurrió un poco lo mismo... es triste que sólo se proteste cuando las cosas son demasiado molestas y si no sólo regañemos en silencio mientras los mandamases duplican el precio de alimentos, gasolina y demás... todo el doble de lo que hace unos cuantos años... ¿volvemos al trueque?...

Cuentos para adultosEl Zumbido

la idea no paraba de repetirse en su cabeza, el eco seguía resonando después de tanto tiempo que se había acabado por convertir en un molesto zumbido que acompañaba su vida... ese sonido cambiaba de dirección sus comisuras, y enterraba su aliento de lucha convirtiéndolo en autodestrucción... esa incomoda sensación no nacía de la cuna cuyo brazos impulsan los proyectos, si no de aquel lugar que machacaba las sonrisas... y es que como dice aquella increible melodia cedida por Ivan, y que inundaba sus oidos dándole un toque de magia al horrible pitido, algo de autodestrucción y una pizca de placer, kilos de insatisfacción... y aunque sacado de contexto estas letras cobraban también un sentido especial en esta historia... simplemente creo que lo único que esperaba ella era, encontrar de una manera u otra, el interruptor que frenará ese estupido zumbido... OFF

nueva encuesta!!

ya que no tengo tiempo para actualizar...

al menos renovaremos el blog

con una nueva encuestilla...

esta vez sobre música!!

Premio al relatoCarta a un maltratador

Me ha llegado este relato por mail, me ha impactador y me ha encantado, os lo dejo aquí... no he puesto los datos completos del autor por eso de la privacidad.... pero me he sentido muy feliz al ver que no está todo perdido con la logse...

"Para ti, cabrón: Porque lo eres, porque la has humillado, porque la has menospreciado, porque la has golpeado, abofeteado, escupido, insultado... porque la has maltratado. ¿Por qué la maltratas? Dices que es su culpa, ¿verdad? Que es ella la que te saca de tus casillas, siempre contradiciendo y exigiendo dinero para cosas innecesarias o que detestas: detergente, bayetas, verduras... Es entonces, en medio de una discusión cuando tú, con tu 'método de disciplina' intentas educarla, para que aprenda. Encima lloriquea, si además vive de tu sueldo y tiene tanta suerte contigo, un hombre de ideas claras, respetable. ¿De qué se queja?

Te lo diré: Se queja porque no vive, porque vive, pero muerta. Haces que se sienta fea, bruta, inferior, torpe... La acobardas, la empujas, le das patadas…, patadas que yo también sufría.

Hasta aquel último día. Eran las once de la mañana y mamá estaba sentada en el sofá, la mirada dispersa, la cara pálida, con ojeras. No había dormido en toda la noche, como otras muchas, por miedo a que llegaras, por pánico a que aparecieses y te apeteciera follarla (hacer el amor dirías) o darle una paliza con la que solías esconder la impotencia de tu borrachera. Ella seguía guapa a pesar de todo y yo me había quedado tranquilo y confortable con mis piernecitas dobladas. Ya había hecho la casa, fregado el suelo y planchado tu ropa. De repente, suena la cerradura, su mirada se dirige hacia la puerta y apareces tú: la camisa por fuera, sin corbata y ebrio. Como tantas veces. Mamá temblaba. Yo también. Ocurría casi cada día, pero no nos acostumbrábamos. En ocasiones ella se había preguntado: ¿y si hoy se le va la mano y me mata? La pobre creía que tenía que aguantar, en el fondo pensaba en parte era culpa suya, que tú eras bueno, le dabas un hogar y una vida y en cambio ella no conseguía hacer siempre bien lo que tú querías. Yo intentaba que ella viera cómo eres en realidad. Se lo explicaba porque quería huir de allí, irnos los dos…Mas, desafortunadamente, no conseguí hacerme entender.

Te acercaste y sudabas, todavía tenías ganas de fiesta. Mamá dijo que no era el momento ni la situación, suplicó que te acostases, estarías cansado. Pero tu realidad era otra. Crees que siempre puedes hacer lo que quieres. La forzaste, le agarraste las muñecas, la empujaste y la empotraste contra la pared. Como siempre, al final ella terminaba cediendo. Yo, a mi manera gritaba, decía: mamá no, no lo permitas. De repente me oyó. ¡Esta vez sí que no!–dijo para adentro-, sujetó tus manos, te propinó un buen codazo y logró escapar. Recuerdo cómo cambió tu cara en ese momento. Sorprendido, confuso, claro, porque ella jamás se había negado a nada.

Me puse contento antes de tiempo.

Porque tú no lo ibas a consentir. Era necesario el castigo para educarla. Cuando una mujer hace algo mal hay que enseñarla. Y lo que funciona mejor es la fuerza: puñetazo por la boca y patada por la barriga una y otra vez…

Y sucedió.

Mamá empezó a sangrar. Con cada golpe, yo tropezaba contra sus paredes. Agarraba su útero con mis manitas tan pequeñas todavía porque quería vivir. Salía la sangre y yo me debilitaba. Me dolía todo y me dolía también el cuerpo de mamá. Creo que sufrí alguna rotura mientras ella caía desmayada en un charco de sangre.

Por ti nunca llegué a nacer. Nunca pude pronunciar la palabra mamá. Maltrataste a mi madre y me asesinaste a mí.

Y ahora me dirijo a tí. Esta carta es para tí, cabrón: por ella, por la que debió ser mi madre y nunca tuvo un hijo. También por mí que sólo fui un feto a quien negaste el derecho a la vida.

Pero en el fondo, ¿sabes?, algo me alegra. Mamá se fue. Muy triste, pero serenamente, sin violencia, te denunció y dejó que la justicia decidiera tu destino. Y otra cosa: nunca tuve que llevar tu nombre ni llamarte papá. Ni saber que otros hijos felices de padres humanos señalaban al mío porque en el barrio todos sabían que tú eres un maltratador. Y como todos ellos, un hombre débil. Una alimaña. Un cabrón. "

Carta a un maltratador
Fernando xxxx xxxx, de Badajoz
2º de Bachillerato
II Premio del II Concurso Nacional 'Carta a un maltratador', convocado por la Asociación 'Juntos contra la violencia doméstica'
Fuente: LA GACETA EXTREMEÑA DE LA EDUCACIÓN

..:..reformas...:...

de nuevo minicambios en el blog.... a destacar el apartado encuestas... donde se iran sucediendo cuestiones varias que se me vayan ocurriendo para empezar como no... una encuesta sobre el aspecto del blog

Ivan 2ª parte

gotas de felicidad emergían en forma de notas musicales el sábado pasado, y es que Iván algunos años después volvió a visitar Almería, y nos regaló 2 horas de concierto y algunas de las canciones que más me gustan: s.p.n.b, turnedo, el equilibrio, meteoro y el señor conejo (pensé que no la tocarían por lo poco que dura, así que... grata sorpresa) y días azules (recordandome en directo lo que me flipaba esa canción y además con el privilegio de poder estar de pie mientras la escuchaba (el concierto era sentados))

de recuerdo una chapa y muy buenos momentos que espero no tardar tantos años en volver a vivir
aquí un instante mientras sonaba s.p.n.b "Pero nadie debe verlos y es lo que mejor hacemos...Para que la luna llena nunca choque contra el suelo para que siempre podamos conocidos encontrarnos alargarnos la sonrisa, sacudirnos la distancia y poder burlar al tiempo....

estúpido, estúpido animal

estúpido animal,

mordiendo al aire

con sus fauces enrabiadas

sin saber a quien atacar

pero deseando morder

estúpido animal,

que ladras sin saber a qué

queriendo proteger

asfixias tu legado

estúpido animal

que crees conseguir algo

donde sólo has obtenido

mi desprecio e indignación

enseñarás tus dientes

esta vez para reír

sólo me queda indiferencia

y este deseo para tí:

comportamientos

que no puedo concebir

ojala desvanecierais

os alejaseis de aquí

preludio

que sensación más rara aquella de no haber tirado de la anilla pero que te explote la granada... - había sido unos de esos días que desde el principio anticipan no ir bien, comienzan sigilosos hasta que zasss el catalizador estalla... pero si no he hecho ningún ruido, si no he tocado nada... pero el interruptor se puso en marcha y la tensión en la sien parecía un martillo a doble presión... repito lo mismo una y otra vez... cree que si lo repite en voz alta silenciará su yo interno, armado y continuo...

y al final agotada no logra olvidar

sus ferozas fauces que intenta enterrar

bajo unas horas y la luna en un cristal

"Hacia Rutas Salvajes"

El espíritu humano necesita enriquecerse de experiencias nuevas

los años y unos acordes de guitarra

es curioso como en el desenfreno de estos días tan "rápidos" nos olvidamos de ciertas cosas, cosas que relajan, que nos hacen feliz o nos hacen sonreír... es curioso como todo eso pasa a un segundo, tercer o cuarto plano por que lo único importante es llegar, siempre llegar a algo, llegar a lo siguiente, sin saber ciertamente donde es... y de pronto llegando... me encontraba allí en una de esas cosas que había llegado por correr y corriendo tan rápido que el concepto disfrutar lo había dejado atrás y aún me tenía que alcanzar...

fue entonces cuando me encontré con esos ojos oscuros y expresivos... por un instante la rapidez del reloj frenó para concentrarme en él, imaginando su soledad, su viveza, su valentía, creando quizás erradas historias; pero, sobretodo, inmersa en sus profundos ojos que sabían disfrutar, sonreír y soñar bajo unos acordes de guitarra...

la historia de sintítere

como un viejo títere que trasladan de un lugar para otro... sin sitio fijo... sin necesidad especial... sin nada que aportar... usado solo para la ocasión y depositado de nuevo en un rincón... sin ánimo... sin ganas... sin tantos "sin"... que incluso sin razón...

..Ivan..

llevo muchos años escuchando y enganchada a su música y letras, desde que pirateaban por estos lugares, y es que me parece que es tan gran artista como persona... transmite ese buen rollo... y es que a pesar del follón del canón, Ivan nos a ofrecido en su página el gran placer de poder deleitarnos antes de tiempo con su mentiroso

aquí os dejo una entrevista que creo deja un poco plasmado el porqué me encanta este hombre...

Carta desde el 2013

Hoy una amiga comentaba un ejercicio que le pusieron en un curso, escribirse una carta desde el 2013 a la persona que es ahora, una versión más poética de la típica pregunta de entrevista de trabajo de... "donde se ve ud. dentro de 5 años". Me encantaba escuchar como narraba una tras otra anécdotas positivas de las que quería estuviera impregnada su vida, y me entristecía pensando como yo (alguien que a veces tiene palabras para casi todo...) se quedaría en blanco ante tal demanda.

Y puede que si al final mis manos se decidieran a escribir no aperecería inundado de tanto positivismo... este pensamiento me entristeció... y es que aún promulgando, y teniendo razones para el positivismo, soy un polo opuesto...

quizás en mi carta desde el 2013 debería escribirme: gracias, por que un día, no recuerdo cual, del 2008, decidiste que no pasará un día sin sonreir... y hoy esto sigue siendo así...

...Citas celebres...

"A veces sentimos que lo que hacemos es tan solo una gota en el mar;

pero el mar sería menos mar si le faltara esa gota"

Autora: Madre Teresa de Calcuta

-modificada levemente-